Nada

Todo poeta vive de curadorias:

de outros escritores - de niños - 

e de paisagens às 6 da manhã

Imprimir os versos digitais

e enfileirá-los até se parecerem a um

jornal de nostalgias

Cinco bitucas de cigarro

brotaram no cinzeiro

madrugada fuma ele

O papel de carta que dei às crianças, elas me devolveram alguns para que me acompanhasse o cheiro de morango. Também roubaram da despensa da casa três paçoquinhas e me disseram que era para comer na viagem. 

A ordem que os pássaros cantam e arrevoam pela manhã fala mais do destino que as previsões políticas.

Mãe esquece algumas coisas úteis  e importantes, mas outras, as bobas e delicadas, lembra para sempre. Tudo indica que é algo do gênero cérebro cansado, moído, mas começo a suspeitar que ela é apenas poeta. Um tipo bem humilde de poeta.

A cor de céu daqui da ilha é perpendicular ao amarelo, desce e roça, tem uma orquestra de verdes pros olhos, uma ilha acalma um navegante cansado.

O gato espera a casa voltar a estar tranquila. 

Os cachorros são como adolescentes, tomaram a atenção de todos.

O gato espera no meio do muro. Sem miar é como um imã. Um humano sai de de dentro do seu abismo e vai a alimentá-lo.